Dejé sobre la mesa la carta de Alfred, las malas noticias empezaban a abundar, la fecha era de hacia un mes, ¿dónde estaría ahora Alfred? ¿Seguiría vivo? Mejor muerto que encerrado en aquel inmundo apartamento. Estaba demasiado turbado para seguir en casa, cogí una chaqueta y salí a la calle, entré en la primera cafetería que encontré, estaba vacía, no solía moverse mucha gente a esas horas de la tarde en pleno invierno Parisino.
- Un café, por favor.- el camarero asintió con la cabeza. Y empezó a prepararlo.
Pronto me encontré delante un exquisito café, no el tíico café Parisino que consiste en un poco de agua de color oscuro, este era de los de verdad de los que puedes encontrar en Italia o España, con un hilito de crema por encima. Con todo cuerpo, ese sabor macerado, marronoso, que excita el paladar, y el aroma, mmmmmm, al retirar la tacita el aroma se abre paso por mis fosas nasales y acaba por redondear el sabor, le da su matiz especial y me relaja completamente. Y que mejor para acompañar a un café de ese calibre que uno de mis cigarrillos. Saqué el encendedor de uno de mis bolsillos y poco después estaba saboreando ese extraño y a la vez suicida placer.
Quédese con el cambió.- salí de la cafetería, ¿dónde compraría el café el dueño?, saqué un cigarrillo y me lo encendí, las calles estaban casi vacias, nadie se atrevía con el frío de la noche, me refugié en mi chaqueta agavardinada, y comencé el camino de regreso asta mi apartamento, con el paso acelerado, lo había decidido, lo tenía claro, nada me retenía ya en parís, quien sabe donde esta Alfred, y mientras el esta allí en el frente, ¿yo que hago? Me siento en el sofá esperando que publiquen mis ensayos. La última carta del editor había llegado hace unas semanas y habían vuelto a rechazar mi libro, por considerar que no eran tiempos para la crítica social. Es hora de que marché allá y deje de escribir sobre ello y lo viva de verdad.

"Armee", Valentín Montilla. (Fragmento)